Poeta

De tanto fabricar mensajes
en botellas vacías
y consumar palabras
al pie de la hojarasca.

De tanto celebrar
la transparencia de las cosas
y la sensibilidad
a punta de lápiz.

De tanto anochecer
en los pasillos de mi cuerpo
y tanta sangre de ideas.

Entre tanto laberinto
no supe ver aquel árbol
aquel árbol solitario
que es la poesía.

beso...

Que gran misterio
se halla, infinito,
en los callejones humedos
de las fauces de cielo.

Que es lo que cuidan,
con tanto ahinco,
estas silenciosas pinceladas
de roja suavidad...

Que tesoro de textura
crepuscular encierra,
esta incontenible pasion animal.

Que nos encierra
en la mas hermosa libertad...

Hablando de mi

El otro dia hablaba de ti,
y por hablar de ti hablo de ganas,
y por ganas hablo de sed,
y por sed hablo de tocarte con la mirada,
y por mi mirada hablo de tus ojos,
y por tus ojos hablo de mi reflejo,
y por mi reflejo hablo de este deseo,
y por deseo hablo de sentir tu piel,
y por tu piel hablo de estos dedos,
y por mis dedos hablo de tu jaula,
y por tu jaula hablo de tus lagrimas,
y por tus lagrimas hablo de soledad,
y por soledad hablo de mi,
y por hablar de mi,
siempre siempre termino hablando de vos...

escritores eran los de antes...

y los de ahora? que pensara el que escribe pero que no se considera un escritor? que es eso? exceso de humildad? des-mesura de no soberbia? mira, la verdad no tengo idea que puede ser eso que haga que nos consideremos en un escalon mas abajo... acaso se piensan que "los de antes" no decian tambien que escritores eran "los de mas antes"? y "los de mas antes"? que pasa si decian lo mismo?
SOMOS escritores, y no se equivoquen... no es exceso de des-humildad ni mesura de no soberbia, nada de eso. nos faltara la mitad del camino, estaremos en la largada, estaremos rezagados, pero un escritor no es alguien que escribe cosas lindas ni saca libros acompañado de grandes editoriales... es alguien como vos, como yo, como cualquiera, un don nadie, que hace de este arte tan hermoso un estilo de vida...
hay algunos dias que vivo para escribir y otros que escribo para vivir... si eso no es ser un escritor yo ya no se lo que es...

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Diccionario.
Escritor: Persona que escribe.
Escribir: Representar las palabras o las ideas con letras u otros signos.

Palablablablas

Las palabras no pueden explicar imagenes, son inertes, no existen, ni definicion tienen; solo son un mero instrumento para el acostumbrado (y adiestrado) oido humano. Cada uno posee en la cabeza determinados disparadores que se activan cuando escuchamos ciertas palabras, entre ellos estan los recuerdos reprimidos, los recuerdos felices, los infelices. Entonces, cuan seguros podemos estar de que la otra persona entiende lo que queremos expresar? Si lo que decimos no sabemos como la persona lo puede interpretar?
Las palabras solo son un fiel reflejo de nosotros, maquinas imperfectas incapaces de valerse por si mismas; nosotros necesitamos comida, abrigo, amor, y parece que con el paso del tiempo cada vez vamos nesecitando mas cosas. Ellas nesecitan que alguien las use, ya que si no, solo serian mudos garabatos inservibles plasmados en una hoja de papel.
Que bueno que, nosotros, los seres humanos fuimos tan inteligentes que inventamos algo que nos limita la capacidad de expresar mas puramente nuestros mas profundos sentimientos.
Se que parece incoherente (y cuestionable) el hecho de que use este medio para criticar el mismo, pero tambien me he dado cuenta que, es lo unico que tenemos para expresarnos, para que nuestras mentes o lo que hay en ellas pueda salir al mundo exterior y eso ya es un gran merito.
A fin de cuentas, las palabras no tienen la culpa de nada... ya que, despues de todo... no existen...

La fiesta de los aguafiestas

Algo se quema en mi / algo que llega desde el sur
Oh oh oh / algo que siempre tira,
todo lo que esta arriba / siempre vuelve al comienzo

Nosotros sin ellos / ellos sin nosotros
en este partido de un solo arco

El otro dia te vi / y no me gusto
tanto que apague el televisor
y tuve que salir a caminar / a olvidar... a volar...

Algo se destruye en mi
algo que llega y me rompe la boca
Oh oh oh / la vida es un gran compas,
todo lo que compras / despues lo vas a vender

cada vez hay mas partidos / pero nadie sale campeon
algunos toman de un carton / y otros no sueltan la copa!!

Nosotros sin ellos / ellos sin nosotros
y asi vamos / cuando vamos a dejar de lucharnos?

no llores por mi... / no llores por favor...
que estamos jugando el descenso...


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cuando vamos dejar de lucharnos entre si?
la fiesta de los aguafiestas / la nuestra...

como por arte del alma

Algunos piensan (y creen) que la magia, la mistica, esta en el fondo de una galera... asi que toda su vida la buscan ahi dentro... casi como por arte de magia... pero hay que tener cuidado que uno se puede volver adicto a este arte... y mas cuando a otros les encanta... tanto asi crecio este negocio que hay casas donde venden galeras magicas... hay aserraderos con galeras viejas, gastadas de tanto usar, y hasta se pueden ver algunas desfondadas, seguro fueron victimas de su antiguo dueño, que desesperado por sacar algo de magia metio la mano hasta desfondarlas... sacar mistica de una galera es muy facil, magia de plastico... mistica de salon... y muchas chucherias de mago de fiestas de cumpleaños... y nosotros... o ellos... o vosotros... presos de esa politica ambicion de bombear agua en un desierto... que al principio era un mar... y ahora solo queda una lagrima... una lagrima de alguien que llora... de los que no se desfondan... se descerebran... y tambien estoy yo, que prefiero, cuando se me permite, meterme la mano dentro del pecho y buscar en el fondo... a ver que puedo encontrar... asi... como por arte del alma...

Espantapajaros (dicen que dicen)

Le canto truco al olvido
y paciencia al dolor
le canto a este vaso de alcohol
para que no me termine...

dicen que hay una vida
pero no la se correr
dicen que hay un cielo
pero nunca lo pude ver

dicen que dicen
pero yo no escucho nada
dicen que dicen
estan siempre las miradas

hoy los cuervos
se posan en mis brazos
sobre este campo
no asusto... no quiebro...
no pienso... no creo mas...

clavado en esta noche
miro el humo subiendo
en picada a las estrellas...
no me quedan palabras...
no me quedan palabras...

dicen que dicen
pero nunca escucho nada
dicen que dicen
y me quedo sin palabras...

de la Quema

Por fin,
ya se va haciendo la hora
de nuevo esto cobra sentido
de vuelta en el mismo camino

espero que le espera
haya valido la pena
muchas manzanas cayeron del arbol
muchas cosas pasaron...

pero ya esta,
es como un regreso a lo eterno
esto es un asunto de arrabal
mezclado con un popurri de recuerdos

ya voy mirando tu cara
sentis lo mismo que yo
preparate para saltar
que hoy somos todos de la quema...
y este titulo no es para cualquiera
pero no es para nadie en especial

que bueno que por fin estan
no queria irme de este cielo
sin antes volverlos a cruzar...

volviendo a volver que volvian...

podria decir infinidades de palabras que sean sinonimos de dolor que cuadren con este momento...
podria pedir muchas cosas para que no pase lo que paso...
podria insistir posibilidades para que se siga dando lo que se daba...
podria hasta convenencerlos de lo contrario, ayudarlos para que me sigan ayudando a mi como hasta ahora...
podria hacer muchas cosas para que ustedes sigan haciendo la unica que me gustaba...
podria escribir mil voces mudas que gritarian cuanto lamento esto...
podria desgarrar la costura de esta situacion...
podria cortar el aire con tijeras hasta que solo quede papel picado...
podria tomarle el tiempo al tiempo para hacer algo mientras tanto...

tantas cosas podria... pero solo voy a decir la unica que me convence y tal vez, que sirve...

"hasta luego caballeros... lo que fue, fue muy hermoso..."

callejones

hubiesemos sido... hermosos, luz, felicidad...
solo un poco mas que este recuerdo sin memoria en vivo... era mucho pedir? solo un poco mas... corro por un pasillo, oscuro, sobrio, sin luces (vale la aclaracion)... a lo lejos hay una luz... sera nuestra luz? nuestra llama? y solo por curiosidad, empiezo a correr... corro y corro... hasta que al aproximarme me doy cuenta que solo es un reflejo... un triste reflejo, de lo que, justamente, no pudo brillar... y detras de eso... nada... una pared, una puta e insipida pared... tanto correr solo para entrar en un nuevo callejon sin salida... en ese viaje lleno de tantas cosas que son tantas que no valen la pena mencionarlas, tal vez una si... como decia, en este viaje me tope con cosas extrañas, la mas extrañas de ellas fueron los callejones con salida, si, leiste bien, con salida... aunque, viendolos de afuera tan extraños no son... se podrian llamar atajos, la famosa salida facil... volviendo de este callejon, algo me encandilo, me cai... y me golpie la cabeza, recuerdo vagos pasajes de todo el tiempo que estuve desmayado... lo que mas recuerdo fue una extraña conversacion entre lo que parecia un vendedor y su respectivo cliente... decia masomenos asi: "-Joya nunca taxi, de cero a cien en una semana, se la lleva? -Bueno -Perfecto, se la envuelvo? -No gracias, la llevo puesta -Felicidades señor, no se arrepentira!"... y en ese momento desperte... ahora viendolo en tercera persona, me di cuenta que la que me encandilo fue tu sonrisa... que paso de largo llevandose un poco de mi corazon... y no me pregunten, ni se pregunten por que me quedo ese recuerdo... lo recuerdo y ya... luego de vaguear dias y dias dentro de ese laberinto con callejones sin salida y con salida... un dia... me andaba muriendo de sed... y sin mas... hechaste un cubo de hielo al asunto... y yo... finalmente decidi abrirme un ultimo paso por un callejon con salida... y no dije lamentablemente, aunque si lo fue y mucho, aunque no lo parezca... pero pasa que mas lamentable fue haberse dado cuenta de como eras en realidad, darme cuenta que fui una hormiga entre elefantes... darme cuenta que fue por eso que tome la salida facil, fue por eso que ya no podemos ser, fue por eso que fuimos... recuerdo que me fui corriendo, no mire el cartel de la "salida facil", poco me importaba, queria salir, estaba muy apurado, y en ese mismo apuro se me calleron algunas cosas, no me detuve a agarrarlas, tenia miedo que tal vez se cerrara la salida... hoy busco por todos lados mi corazon, mis labio y un centenar de lagrimas... decime princesa... vos no las viste por algun lado?

pd: ahora que recuerdo el cartel de la salida decia "olvido"

la felicidad y yo

algunos dias me falta coraje, otros me faltan ganas, otros el miedo me gana por goleada... sea cual fuese la razon, nunca llego, nunca empiezo a empezar a llegar... encima ver a los ladrones de guante blanco en la tele (no, politicos no son... son los que usan los acordes) me deprime mas... me saca las ganas, pero tambien me las da... para seguir mi camino, para llegar a donde quiero estar... todavia no se gatear... pero yo se que la luz, esa luz que todos llevamos dentro, me espera, me aguanta hasta que pueda dar mis primeros pasos de la mano de mis deseos... y juro por quien lea que esta sangre que me hierve por alcanzar mis sueños, algun dia va a salir, algun dia voy a llegar, y me van a ver... ojala me canten... ojala me quieran... lo juro... espero que este silencio sea testigo de mis progresos diarios, y espero que sea el mismo silencio que me abandone cuando pueda correr y les de lugar a todo el que se quiera sumar... que la soledad se quede sola... y brillar sea la unica manera de sentirse completo... y que brillar sea el nexo entre la felicidad y yo...

con el pasado en los bolsillos...

hablando de vos el otro dia me di cuenta que todas tus referencias las hacia en pasado... como si no existieras, como si un huracan te hubiese llevado a quien sabe donde... como si por mi camino no te hubieses cruzado nunca... como si tu vida no valiese lo suficiente como para pensarte en presente... pero en fin... meditando un rato sobre este acontecimiento recorde que tenemos la costumbre de hablar en pasado siempre, como si el pasado fuese mas importante que el mismo presente!... si algun dia prestas atencion te vas a dar cuenta que preguntamos "donde vivias", como si la persona no viviese mas en donde hasta hace unos momentos nos comento donde vive, o preguntamos o "cual era tu nombre" como si repentinamente esa persona hubiese cambiado de nombre casi por arte de magia o hubiese tirado su nombre a la basura, o simplemente su nombre ya no existiese mas... y aunque casi conseguridad sabemos que un nombre no puede ser pasado, igual seguimos hablando en pasado... sera un defecto de la sociedad? que nos obliga desde pequeños a hablar asi? o no nos fijamos todo lo que decimos y como lo decimos y hablamos por hablar? quien sabe cuantas interrogantes pueden surgir a partir de este tema... pero bueno, volvamos a mi acontecimiento... y por supuesto a mi conclucion de lo sucedido... concluyo que cuando digo "que lindos ojos tenia" que en realidad no los tenias... los seguis teniendo... como siempre... o tambien cuando pienso "que buena era en la cama"... es feo darse cuenta que todavia lo sos... nunca dejaste de ser muchas cosas, no tengo por que tratarte en pasado... pero igual lo seguire haciendo... por que pienso que a veces es correcto... no se si por que ya no tengo mas lo que tenia, o por que en verdad, los ojos los tenias lindos cuando estabas conmigo... y ahora los tendras lindos con otro, pero no van a ser los ojos lindos que me gustaron a mi... asi que por ende, la frase "que lindos ojos que tenia" se vuelve correcta... pero tampoco creo que esa sea la razon de por que te sigo pensando y hablando y sintiendo en pasado... tal vez la razon sea por que en mi corazon ya estas agonizando o por el simple hecho de que vos solita elegiste que te suicide a sangre fria...